interes2012 (interes2012) wrote,
interes2012
interes2012

Category:

Из дома в дом (House to House) / Мемуары солдата - война в Ираке / часть 13 (+21)

Глава 19

Клятва на крови (Blood Oath)

Всё ещё в присяде, я медленно двигаюсь вдоль стены напротив дверного проема, где повстанец, которого я только что застрелил, неподвижно лежит в луже крови и воды. Откуда эти два выстрела? Я прохожу мимо матраса. Я уже на полпути через комнату. Несмотря на то, что темно, я могу разглядеть свое окружение, и мой враг нигде не мог бы спрятаться: матрас на полу, пустой альков и ничего больше. Все тихо. Я даже не слышу Брэдли на улице. Такая тишина порождает ужас. Я должен держать всё под контролем.
Я уже почти у края шкафа, когда замечаю в двери две расколотые дыры. В шкафу ебаный бугимен [персонаж устрашения в сказках и притчах, типа буки]. Двери распахиваются. Выпрыгивает фигура: повстанец с двумя патронташами, пересекающими его грудь. Он падает на пол среди путаницы женской одежды, которая каскадом выпадает из шкафа вместе с ним. Я так потрясен, что даже не могу отреагировать. Он падает мимо меня, всего на расстоянии вытянутой руки. Я удивленно втягиваю воздух и вдыхаю резкий запах его тела. Он такой же мерзкий и вонючий, как и я.
Проносясь мимо, он чувствует мое присутствие, и я могу сказать, что это его пугает. Он, должно быть, подумал, что я всё ещё на другом конце комнаты. Он взмахивает курносым АК-47 под правой подмышкой. Ствол торчит боком. Он собирается выстрелить, но спотыкается о платье, которое наполовину вытащено из шкафа. Он летит и приземляется лицом вниз на матрац, когда шкаф за его спиной начинает раскачиваться.
Шкаф опрокидывается и чуть не падает на него. Я утыкаюсь в него, когда враг снова встает на ноги и отчаянно запускает свой АК. Дикий поток трассеров пронизывает тьму. Пули воют и трещат. Он бежит за ними, его оружие всё еще под мышкой, дуло пылает. Пули попадают в шкаф с глухим звуком, похожим на стук молотка. Каждая пуля разбрасывает брызги осколков через дальний конец комнаты. Внезапно чувствую резкую боль в локте. Я застрелен? Это пуля или просто заноза?
Мое сердце бьётся как у колибри. Я не могу сосредоточиться. Я даже думать не могу. Инстинкт берет верх. Я поднимаю свой M16 над шкафом. Комната представляет собой сумасшедший узор из темноты и адского красного цвета от шипящих трассеров. Я вижу его. Спокойствие. Спокойствие.
Я нажимаю на курок. М16 стреляет. Пуля попала ему в ногу. Я стреляю снова, но не могу сказать, попал я в него или нет. Думаю, да, но он продолжает. Он врезается в дверной проем, крутится и посылает ещё одну очередь прямо мне над головой. Я ныряю за шкаф. А потом он ушел.
По дому разносятся глухие шаги. Он бежит по лестнице. Я слышу, как он что-то кричит на бегу.
Я примерз к месту от ужаса. Он просто звал на помощь? Здесь ещё повстанцы? Я понятия не имею, со сколькими врагами я сталкиваюсь. У меня болит локоть. Я боюсь на это смотреть, боюсь того, что могу найти.
Как Фиттс справлялся со своими попаданиями? Если меня застрелили, сейчас я ничего не могу с этим поделать. Боль не сильная. Ты же знаешь, что здесь ужасно умрешь, верно? Эта боль – просто разминка.
Голос в моей голове насмехается надо мной. На минуту я ошеломлен этим.
Сколько пуль ты выдержишь? Сколько до того, когда ты просто скажешь: «Прекрати это. Прикончи меня». Ты можешь принять то, что принял Фиттс? Я пытаюсь стереть эти мысли и сосредоточиться на моменте. Мне не повезло. Темнота настолько полна, что мой разум играет со мной шутки. Сосредоточься на своей работе. Останься в живых. Фолкенбург. Фиттс. Лоусон. Все расстреляны. Ты будешь следующим.
СФОКУСИРУЙСЯ!
Я залезаю в подсумок и нащупываю свежий магазин. Остался только один. О какой херне я думал? Какого хера я это сделал?
«Оле! Оле!» Я кричу. Мой голос звучит по неземному, как будто я звоню из глубины собственной могилы. Просто слышать себя нервирует ещё больше.
«Оле! Мне нужно боеприпасы».
Я не слышу ответа. Я жду. Тьма наполняет меня страхом, тишина вселяет надежду.
«Сержант Белл?».
Мои плечи облегченно опустились. Они слышали меня снаружи. Сейчас точно кто-нибудь придет. Фиттс, ты где, чел? Лоусон, ты мне нужен. Помоги мне. Я ищу любое спасение, хоть что-нибудь. Заткнись и соберись. Ты должен взять себя в руки. Они всё ещё существуют, и тебе придется делать это в одиночку.
Скрипит дверь. Я не могу сказать, откуда это взялось. Я ищу в темноте и направляю свой M16 в дверной проем. Стон эхом разносится по дому. Он охвачен болью и совершенно подавлен.
Что-то плещется в подъезде. Что бы это ни было, это было близко. Тишина. Я стараюсь уловить любую подсказку, любой немного шума, чтобы сказать мне, чего ожидать. Что-то скользит по стене с другой стороны дверного проема. Я слышу дыхание. Кто-то рядом.
«Я убью тебя и заберу твой собачий ошейник».
Это злобный голос с акцентом, низкий и полностью лишенный страха. Его самоуверенный тон вызывает воспоминания о видео с обезглавливанием Николаса Берга [Nicholas Evan Berg (April 2, 1978 – May 7, 2004 - был похищен и обезглавлен. Тело Берга было найдено обезглавленным 8 мая 2004 года на эстакаде в Багдаде военным патрулем США. 11 мая 2004 г. на сайте боевой джихадистской группировки « Мунтада аль-Ансар» было опубликовано видео с заголовком «Абу Мусаб аль-Заркави убивает американца»], которое мы так давно смотрели на нашей базе. Им потребовалось 26 секунд, чтобы обезглавить его, и смотреть на это было ужасно. Они тоже были уверены в себе. Теперь мое воображение вызывает в воображении сцену: моя отрубленная голова, грязная рука вытаскивает мои окровавленные жетоны. Этого никогда не случится. Никогда не случится.
Он трахает мои мозги, этот, который за дверью. Я его не вижу. Я начинаю дрожать. Я борюсь с этим, но не могу контролировать физическую реакцию своего тела на этот ужас. Я могу либо полностью развалиться на куски, либо выебать его разум в ответ.
«Хорошо, послушай. Я знаю, ты не собираешься останавливаться. Вы знаете, я не собираюсь останавливаться. La ta quiome».
La ta quiome - мое лучшее слово на ломаном арабском для выражения «Не сопротивляйся». Враг за дверью хихикает. Он ругается на родном языке. Иногда это звучит как арабский, а иногда – совсем иначе. Мог ли это быть фарси? Я тут хуярюсь с иранцами?
«Мама никогда не найдет твоего тела».
Его слова подобны стилету моему самообладанию. Все мое тело сильно трясется. Мой кишечник скручивается. Я на грани истерии.
«Я дам тебе последний шанс, или я убью тебя! Иди на хуй, сука», - я говорю, как хриплый пухлый мальчик, голос которого только что сорвался. Человек за дверью что-то бормочет. Всё, что я понимаю, это «Фаджара», что означает «злой». Неправильно. Кто здесь злой, уёбок?
«Ты боишься меня, хуесос? Ты маленькая безбожная шлюха? La ta quiome Amerki mooshot wahed». Не сопротивляйтесь американской первой пехоте.
Я пытаюсь ещё раз процитировать наизусть мой лучший арабский из справочника «Выживание на арабском языке» моей Первой пехотной дивизии, который мы получили в Германии.
«Nah noo Amreekee oon. Man al massol?». Мы американцы. Кто отвечает?
Голос спокойно прошептал из коридора возле кухни: «Аллах. Аль хум да Аллах». Я сразу понимаю это как «Боже, благословенный бог». Разочарованный, я закричал в ответ: «Ла та хаф, моджахеды. Аль хум да аллах». Не бойтесь, моджахеды. бог благословен.
Это его не смущает. На самом деле мои слова только ободряют того, кто за дверью.
«Я отрежу тебе голову». Его английский с акцентом мягкий, такой холодный и расчетливый, что я могу сказать, что он думает, что взял надо мной верх. Он думает, что у него все под контролем. Он не торопится. Он говорит еще несколько слов на своем родном языке. Они размеренные и медлительные. Это все еще не похоже на арабский. Интересно, у меня галлюцинации. Я полностью сошёл с ума?
Я чувствую движение. Я бросаю свой прибор ночного видения вниз и делаю ещё одну попытку. На этот раз он работают. В тусклых зеленоватых очертаниях дверного проема я мельком вижу мужское плечо и руку. Он заглядывает внутрь, чтобы найти меня. Он подставил мне плечо. Большая ошибка.
Еще одна передозировка адреналина в моем организме. Я получил это. Мой инфракрасный лазер наносит длинную белую линию прямо на его плечо. Я нажимаю на курок. M16 разрушает тишину. Его плечо взрывается. Он визжит и падает в дверной проем. Он, должно быть, стоял на последней ступеньке, наклоняясь. Теперь он поскользнулся, и он мой.
Я всаживаю в него еще 4 патрона. Он пытается меня застрелить, и, возможно, он выстрелил. В этом хаосе я не могу сказать, сдох ли он, но могу сказать, кто он. Это человек из-под лестницы, сбежавший на кухню в начале боя. Я узнаю его майку-алкоголичку и хорошо подстриженную бороду. Я думал, что уже дважды попал в тебя. Что за черт?
Он приземляется на пол, пули попадают ему в плечо, грудь и живот. На этот раз он должен быть мертв. Правильно?
Я выглядываю из-за шкафа. Всё, что я вижу – это нечеткая фигура, упавшая на пол в дверном проеме. Я не могу сказать, двигается он или нет. В этот момент я слышу еще один стон откуда-то ещё в доме. На этот раз он опустошен и тускл, как будто тот, кто его издал, близок к смерти.
Я ныряю за шкаф, чтобы подумать. Что теперь? Что ты будешь делать сейчас? Я вытаскиваю свой последний полный магазин. Всегда заряжай своё дерьмо. Слова сержант-майора Даррина Бона снова звучат в моей голове. Теперь, когда Фолкенбург мертв, он наш командирский сержант.
Фолкенбург. Мысль о нем вызывает у меня вихрь гнева. Я вздрагиваю и ругаюсь себе под нос. Он невъебенно мертв. Используй это. Используй гнев и горе. Используй это, чтобы убить этих парней. Я не выйду из этого дома, пока не закончу.
В поле зрения мелькают конкурирующие изображения моей жены и сына. Сейчас Хэллоуин, и мой сын одет в миниатюрный камуфляж. У него на груди липучка с моим именем. Диана готовит ему угощение. Она чертовски красива – полные губы, каштановые волосы до плеч и те зеленые глаза, которые всегда меня опустошали. Им будет так больно, когда контактная группа постучит в их дверь. Нет, блядь, нет. Я не могу думать о них. Это меня уничтожит. Если я буду думать о них, то потеряю самообладание и никогда не доберусь к ним домой. Я сосредотачиваюсь на Фолкенбурге и представляю себе вид его изломанного тела на улице. Я думаю о Розалесе, Спрейберри, Гарьянтесе, Прюитте и Вандейбурге – всех людях, которых мы потеряли. Вскипает ярость. Вот так. Используй это. Подай это. Превратите это в ненависть. Используй это. Это твоё топливо. Используй это.
Я делаю глубокий вдох и задерживаю дыхание. Мои нервы сдираются от бури эмоций. Я знаю, что у меня мало что осталось, но бросать не собираюсь. Я не могу. Я встаю из-за шкафа. Темнота сплошная; трассеры сгорели. Диана. Эван. Мне жаль. Я не могу покинуть этот бой. Это то, что я есть. Воин. Это моя кровная клятва. Если я снова отвернусь от этого, я буду ничем, и я не смогу с этим мириться.
Я ползу по матрасу, М16 наготове. Добравшись до двери, я чуть не поскользнулся. Вода здесь более глубокая и мутная, вероятно, от крови. В дверях нет ни одного трупа. Я изучаю пол. Темные пятна крови просачиваются в комнату на лестнице. Похоже, один или оба забрались на кухню.
Могу ли я прикончить их и столкнуться с угрозой, что кто-то снова спустится по лестнице? Я могу получить выстрел в спину, когда пойду на кухню. Или мне пойти наверх и встретиться лицом к лицу с Бугименом в патронташах из туалета? Он там, где-то в темноте, ждёт, что я это сделаю. Или мне уйти, собрать остальную команду и всё сделать правильно.
Нет! Я навлек это на себя. Я должен это закончить. Лоусон ранен. Он ранен, потому что я не доделал это с первого раза. Я не буду рисковать другим бойцом. Ебать это.
Я прохожу через дверной проем и выхожу на лестницу. Глядя на площадку, я вытаскиваю свой текущий магазин из M16. Я ловлю его и закидываю в сумку, затем ищу последний свежий. Я хватаю его и засовываю в винтовку. Новый магазин с металлическим фырканьем встает на место. У меня 29 патронов в магазине и один в стволе.
Я начинаю подниматься по лестнице. Теперь пути назад нет. Образ моего мальчика в его костюме снова всплывает у меня в голове. Я слышу его голосок в своей голове. Это последнее, что он сказал мне по телефону перед отъездом в Фаллуджу. «Я собираюсь спасти тебя, папа». Прости, приятель. Я люблю тебя. Мне так жаль.

Глава 20

Последняя ласка (The Last Caress)

Заброшенная душа, лишенная надежды, поднимается по лестнице. Во мне ничего не осталось; Я чувствую пустоту тяжестью на груди. Я делаю ещё шаг и останавливаюсь. Я не слышу ничего, кроме биения собственного сердца и приливов крови к ушам. Может, они меня не ждут. Может, дом чистый.
Я делаю ещё шаг и останавливаюсь. Внезапно я слышу звуки ночи за пределами дома. Я слышу крики. AC-130 Spectre грохочет над головой в поисках целей. Пульсация двигателя Брэдли доносится с улицы. Голоса переходят друг в друга и сливаются в неразборчивой какафонии.
Я смутно понимаю, что Фиттс стреляет из дробовика. Я слышу два взрыва. Я понятия не имею, где он и как далеко. Я делаю ещё один шаг. Осталось ещё два, и я на лестничной площадке. Я нюхаю воздух, как дикое животное. Мне в ноздри ударил резкий запах. Это Бугимен. Его ужасающая вонь витает здесь в воздухе. Он близок.
Я делаю еще один шаг правой ногой, только чтобы поскользнуться на скользкой луже крови. Моя голова опускается вниз, и я пытаюсь удержать равновесие. В этот момент прямо над моей головой вспыхивает пламя из дула. Пламя, исходящее от АК, отбрасывает мерцающие тени на стене подъезда. Я вижу очерченную там фигуру Бугимена, его тень направляет винтовку в мою сторону. Я чувствую, как пуля летит прямо над моим кевларом. Это скрипит зубами. Я должен умереть. Это должно было меня убить. Если бы я не поскользнулся на его крови, у меня было бы пулевое отверстие во лбу.
В полуприсяде я поднимаю M16 и открываю дикую пальбу по площадке. Моя пуля попадает в дальнюю стену. Но в свете дульных вспышек я вижу его лицо. Я скучал по нему, и вижу его глаза. Они полны страха. Он боится, и это меня обнадеживает.
«Ты сдохнешь нахуй, чувак».
Он бежит за этим. Я слышу, как он поднимается по второму пролету лестницы.
Я выхожу на площадку и следую за ним до следующего лестничного пролета. За мной следуют клубы дыма. Залили подъезд кордитом и порохом. Поскользнувшаяся нога спасла мне жизнь. Снова мне уже не повезет. Меня ждет верх лестницы. Всё, что я вижу, это тьма.
Я вижу контактную группу у моей двери дома в Нью-Йорке. Они одеты в строгие костюмы согласно дресс-коду и выглядят соответственно скорбно. Моя жена рвется в дверях, Эван цепляется за нее, не понимая момента.
У меня галлюцинации.
Я вижу море надгробий. Моя мать стоит одна, потерянная и одна. Родился 10 ноября, умер 10 ноября. Младшего не стало.
Как бы отреагировал Эван? Вырастет ли он озлобленным и растерянным? Интересно, почему его отец выбрал чужой берег и борьбу с незнакомцами вместо того, чтобы быть его отцом? Диане это всегда было горько. После Косово я мог бы вернуться домой. Я решил поехать в Ирак. Я помню ее напутствие: «Ты предпочел армию нам». Может, да. Но как я мог отпустить своих солдат без меня? Какой мужчина мог бы это сделать? Я должен был быть рядом с ними, чтобы заботиться о чьем-то сыне, чьем-то муже. Я должен был убедиться, что они вернулись домой.
Я слышу движение впереди. Скрип ботинка и ворчание говорят мне, что повстанец не далеко.
Я почти не видел Эвана последние 3 года. Я скучал по нему большую часть жизни.
Я слышу еще одно ворчание. Похоже, он сейчас уходит ещё дальше. У меня болит локоть. Я стараюсь не обращать на это внимания. Я отказываюсь проверять рану, все еще опасаясь того, что могу найти.
Я шагаю во тьму. Носок моего ботинка скользит по следующей лестнице и находит опору. Я всё ещё ничего не вижу. Я снова пробую ночное видение. Ничего. Делать это придется невооруженным глазом.
Как долго они будут скорбеть? Будет ли Эван вообще переживать? Или он просто возненавидит меня за то, что я никогда не был частью его жизни?
Прекрати. Возьми себя в руки.
Где меня похоронят?
Этот болезненный злой голос хочет, чтобы я умер. Это меня манит. Он хочет, чтобы я потерпел неудачу. Почему я такой саморазрушительный? Это вина? Неужели я не думаю, что заслуживаю жизни?
К ебеням это. Это нужно прекратить.
Я колеблюсь на последней ступеньке. На секунду я полностью прочистил голову. Мои легкие наполняются глубоким вдохом. Ночной воздух холоден и пропитан ужасными запахами из дома. Кровь. Гниющая рыба и стоячая вода. Грязные тела. Дым и сера. Я уверен, что я не в аду? Шредер. Я вижу измельчитель. Тщательно обдумывая, мысленно я загружаю в измельчитель каждое изображение и каждое воспоминание о моей семье. Изорванные кусочки выпадают снизу. Больше этого нет. Здесь все заканчивается.
Я теперь на втором этаже. У меня рядом дверь на балкон на крыше. По коридору вырисовывается еще один дверной проем. Мой враг там.
У меня есть граната. Один фраг. Она в сумке на моем бронежилете. Я знаю, что сейчас самое время использовать её. Я должен был использовать её, поднимаясь по лестнице, но я не мог ясно мыслить.
Я снимаю ленту, извлекаю булавку и прижимаю чеку. Я медленно иду по коридору к двери. Это самый уязвимый момент. Он, вероятно, ждет на другой стороне, готовый выстрелить в любую часть моего тела, которую я ему дам, точно так же, как я сделал с его приятелем внизу в спальне. Я все равно заглядываю внутрь. Он стоит посреди комнаты L-образной формы, темная фигура, окутанная чернотой. Я не вижу его лица. Он всего лишь форма, тень. Призрак. Я подношу гранату к правому уху и отпускаю ложку.
Пфффффт.
Один, два, три….
Я бросаю гранату и вижу, как она попадает ему прямо в голову. Он отшатывается от неё, когда граната вращается позади него и исчезает. Я ныряю в коридор и отступаю от двери.
Бум! В этих тесных условиях взрыв разрушителен. В ушах звенит. Из комнаты валит дым. Я слышу ворчание, затем стон.
Я получил его.
Я вхожу в комнату, M16 прижат к плечу. Он лежит на полу, с его правого предплечья оторван кусок плоти. Я собираюсь выстрелить и убить его, когда чувствую запах пропана. Это заставляет меня задуматься. Я оглядываю комнату в поисках источника. В углу тлеет куча поролоновых ковриков. От них идет маслянистый черный дым. Усики дыма растекаются по потолку и перемешиваются. Скоро комната наполнится дымом. У моих ног 2 баллона с пропаном. Стопки из них прислонены к стене. Вся комната - не что иное, как гигантская бомба. Если я приведу в действие свой M16, не среагирует ли пропан? Понятия не имею. Я не могу рисковать.
Раненый Бугимен шевелится. Он лежит на спине, но все еще держит АК в одной руке.
Я выхожу вперед и хлопаю дулом своей винтовки ему по голове. Он хрюкает и внезапно поднимает свой АК. Его ствол врезается мне в челюсть, и я чувствую, как ломается зуб. Я шатаюсь от удара, но прежде чем я успеваю что-либо сделать, он наносит мне ответный удар из АК. На этот раз деревянная рукоятка скользит по переносице. Я чувствую вкус крови.
Я отступаю и держу свою М16 как бейсбольную биту. Затем я подступаю к нему обратно и со всего размаху бью. Попадаю сбоку в его голову. Я собираюсь ударить его ещё раз, думая, что, по крайней мере, я его оглушил. Когда я собираюсь замахнуться, его нога отрывается от пола и врезается мне в промежность.
Я отшатываюсь, боль исходит из паха. Боль доводит меня до ярости. Я понимаю, что уронил винтовку. Я не вижу, куда она упала; дым становится гуще, и он настолько едкий, что глаза начинают слезиться и гореть.
Я прыгаю на врага. Прежде чем он успевает ответить, я приземляюсь прямо ему на грудь. Из его рта вырывается поток воздуха. Я выбил из него ветер. Я рву бронежилет и открываю его. С правой рукой на рукаве, который держит мою пятифунтовую переднюю бронеплиту, я хватаю повстанца за волосы и тараню его голову вперед, прижимая его подбородок к груди. Теперь он застрял на месте. Всё, что мне нужно сделать, это прикончить его.
Я бил его внутренней частью своей броневой пластины. Я бью им по его лицу снова и снова, и снова, пока кровь не потечет по всей моей рубашке. Он пинается, машет руками и кричит. Каждый крик прерывается очередным ударом пластины. Он борется подо мной. Выбрасывает руку. Пальцы царапают мне лицо. Я вонзаю в него пластину сильнее. Он кричит и воет, но отказывается подчиняться. Кто-то отвечает ему по-арабски. Голос доносится с крыши над нами.
О мой бог. Я спиной к двери, я не знаю, где мое оружие, и его ещё ждут.
«Завали ебальник!». Я снова бью его по лицу. Кровь течет по моей левой руке, и я теряю хватку за его волосы. Его голова откидывается на пол. В мгновение ока его кулаки бьют меня. Я шатаюсь от его контрударов. Он попадает в мою раненую челюсть, и боль почти ослепляет меня. Он попадает в мой нос, и кровь и сопли текут по моему горлу. Я плюю кровью между зубами и кричу вместе с ним. Мы двое похожи на собак в клетке, вступивших в смертельный бой.
Так и есть.
Он снова меня бьет, и я чуть не падаю с него. Как-то я держусь. Я должен его замедлить, иначе он одержит верх. Я бью его по лицу; мой кулак встречает хрящ. Потом вспоминаю про свой шлем. Я всё ещё в шлеме. Я сдергиваю кевлар с головы. Мои очки ночного видения летят в комнату. Все равно они мне не нужны. Обеими руками переворачиваю шлем и разбиваю им лицо. Он кричит от боли. Я поднимаю шлем снова, но он качает головой из стороны в сторону, и я плохо нацеливаюсь на свой следующий удар. Шлем срывается с его плеча и попадает в пол. Я вижу, что он старше остальных в доме. Его волосы в пятнах седины, а на лице есть возрастные морщинки.
«Esqut! Esqut! Esqut!». Сейчас у меня истерика, когда я пытаюсь сказать ему заткнуться по-арабски.
Он кричит. Я слышу шаги по крыше. У меня не много времени.
Кевлар снова падает. В это время я подключаюсь. Это сокрушительный удар по его лицу. Кровь забрызгала нас обоих. Мы липкие. Он хватает меня за волосы и снова пытается меня ударить. Я снова ударяю его по лицу кевларом.
«Terra era me!». Это мое ломаное арабское слово «остановись, а то я выстрелю».
Я не уверен, чего я ожидал от этого. Он царапает меня. Мой локоть горит. Мои челюсти, рот и нос изрыгают кровь. Мой голос больше не человеческий. И его тоже. Мы стали первобытными, животными, и только инстинкты выживания помогают нам двигаться вперед.
Я хлопаю окровавленной рукой ему по рту и прижимаю к ней весь свой вес. На данный момент она заглушает его призывы о помощи.
«Es teslem! Es teslem! Es teslem!». Я чуть не плачу, когда говорю ему по-арабски, чтобы он сдался.
Он молотит и пинается.
«La ta quiome!». Мой голос почти пропал.
Он набрасывается на меня. Он наносит несколько ударов, но моя левая рука не отрывается от его рта. Моя правая рука поднимается. Я вижу, как его глаза расширяются. Он пытается покачать головой, но я прижал её к себе. Моя правая рука сжимает его горло, как коготь. Я чувствую его кадык в своих руках. Я сжимаю, сжимаю, сжимаю. Сдавленный крик – или это была мольба? Я не могу сказать. Он бьётся и брыкается. Его руки молотят по мне. Я не могу оказать на него достаточно давления. Он всё ещё силен, всё ещё сражается, несмотря на всё, что я сделал. Я не могу сломать ему горло. У меня нет сил. Но я не могу убрать левую руку с его рта. Если я это сделаю, он снова позовет своего приятеля с крыши.
«Esqut, esqut», - шепчу я. Молчи.
Он открывает рот под моей рукой. На секунду мне кажется, что все кончено. Он собирается сдаться. Затем мою руку пронзает резкая боль. Он зажал зубами край моего большого пальца около сустава и теперь рвет его, пытаясь оторвать мясо от кости. Пока он бушует против моей правой руки, его адамово яблоко всё ещё в моих руках, я чувствую, как одна из его рук движется подо мной. Вдруг в комнате стреляет пистолет. Нас окутывает клуб дыма. Пуля попадает в стену передо мной. Откуда это взялось? У него есть дополнительное оружие?
Я приковываю к его лицу разорванную левую руку. Он выдерживает удар и каким-то образом разрывает мою удушающую хватку. Я долблю его по лицу. Он плачет на меня.
Мы разделяем один вопрос выживания: у кого из нас более сильная воля к жизни?
Я выбил ему левый глаз указательным пальцем правой руки. Я с удивлением обнаружил, что человеческий глаз – это не столько твердый шар, сколько мягкий, гибкий мешок. Я изо всех сил пытаюсь воткнуть палец до конца. Он вопит, как ребенок. Это меня нервирует, и я схожу с ума от этой пакости.
Убираю палец. Что-то металлическое ударяется о холодный бетонный пол. Это та самая ручная пушка, которая чуть не отрубила мне голову. Его интерес к попытке схватить это открывает для меня окно возможностей.
Когда он тянется к своему пистолету, я изо всех сил хлопаю левым кулаком по его ключице. Он снова дико замахивается на меня. Моего шлема больше нет. Понятия не имею, где мой M16. У меня остались только руки. И их недостаточно. Мы будем бороться и истощать друг друга, пока этот тупик не будет преодолен теми друзьями, которые появятся первыми.
Я чувствую, что мои силы убывают. У меня мало что осталось. Он пинает меня, вкладываясь в это всем своим телом. Я должен положить этому конец. Но я не знаю как.
«Сдавайся!»
Меня игнорируют. Он продолжает сражаться, и я чувствую, что он воодушевлен. Он близок к тому, чтобы освободиться от меня. Я тяжело сглатываю и задыхаюсь. Мой рот полон крови, и я не знаю чьей. Нам обоим это нравится; мы истекали кровью друг друга. Я чувствую вкус желчи через кровь. Мое тело исчерпано. Я не знаю, что мне делать. Кто-то что-то кричит. Я слушаю арабский. Кажется, я слышу: «Ты в порядке?» и «Бог!».
Человек подо мной пытается ответить, но я пробиваю другим кулаком в его лицо. Он принимает это и слабо толкает меня в ответ. Кровь брызгает с его лица на мое. Моя хватка на нем ослабевает. Ещё один толчок, и он будет свободен.
Внезапно я вспоминаю ночь прорыва, когда Сантос и Стакерт попали в проволоку. Я использовал свой нож Gerber, чтобы попытаться вырезать их из ловушки, и когда я закончил, я прикрепил его к поясу. Я только что использовал его чуть раньше, чтобы ткнуть мертвого парня на улице. Мой пояс. У меня на поясе нож. Я сажусь, опираясь на его грудь. Медленно поднимаюсь на ноги. Ноги раздвинуты, центр тяжести низко. Я тянусь за поясом, когда он следует за мной. Его лицо бодает мою промежность. Я чувствую, как его зубы вцепляются в меня.
Ох, бля.
Я бью его по голове, но он скрипит зубами сильнее. Жгучая агония, боль, я никогда не знал, что смогу пережить такие удары по моей нервной системе. Это грозит забрать мое сознание. Я борюсь с этим, но я слаб.
Требуются колоссальные усилия, чтобы отцепить Gerber от моего пояса. Использую как дубинку. Поначалу удары мои жалкие. Они приземляются ему на голову и не делают ничего, чтобы его отговорить. Он рычит, кричит и держит укус. Меня почти парализовала боль. Он поражает каждый нерв, каждую жилку. Мой мозг перегружен. Наконец, внезапно я стал сумасшедшим.
Моя рука поднимается над моей головой, а затем рубит с каждым кусочком энергии, который у меня остался. Рукоять Gerber с грохотом обрушивается на голову моего врага. Ошеломленный, он снова падает на пол. Я чувствую, как теплая жидкость стекает из промежности по ногам, но сейчас не могу думать об этом. Я открываю Gerber. Лезвие фиксируется на своем месте.
Я набрасываюсь на него. Мое тело прижимается к нему, и я ввожу нож прямо под его ключицу. Мой первый удар попадает в твердое мясо. Лезвие останавливается, моя рука соскальзывает с рукоятки и скользит по лезвию, разрезая мне мизинец. Я снова хватаю ручку и сильно сжимаю ее. Лезвие вонзается в него, и он воет от ужаса и боли. Лезвие, наконец, втыкается до ручки.
Я давлю и толкаю его, надеясь попасть под ключицу и перерезать артерию на его шее. Он сопротивляется, но я чувствую, что с каждой секундой он слабеет. Я бросаюсь на него, вкладывая весь свой вес в лезвие. Теперь мы подбородок к подбородку, и его кислое дыхание обжигает моё лицо. Его глаза полны ненависти и ужаса. Они широкие, темные и залиты кровью. Его лицо покрыто порезами и выбоинами. Его рот скривился в гримасе. Его зубы оскалились. Это напоминает мне псов, которых я видел накануне.
Наконец, нож прорезает артерию. Мы оба слышим мягкий жидкий брызгающий звук. Он пытается смотреть вниз, но я прижал его весом собственного тела. Моя разорванная левая рука смертельно схватила его за лоб. Он не может двигаться. Я залит теплом от шеи до груди. Я не вижу этого, но знаю, что это его кровь. Его глаза теряют блеск. Ненависть испаряется. Его правая рука хватает меня за прядь волос. Он тянет и дергает её, пытается поднять вторую руку, но он слаб.
«Просто остановись! Стой ... Просто стой! Rajahan hudna», - умоляю я. Пожалуйста, перемирие. Мы оба знаем, что это всего лишь вопрос времени. Он булькает в ответ, залитый кровью. Его левая рука хватает мой открытый доспех. Он тянет за пустоту в моем жилете. Его пальцы слабо царапают мои ребра. Это ненадолго.
Я держу свой вес на ноже и надавливаю на рану отрывистыми волнами, как сатанинская версия CPR [Cardiopulmonary resuscitation – CPR - Сердечно-легочная реанимация]. Его глаза теперь не показывают ничего, кроме страха. Он знает, что умрёт. Его лицо находится в нескольких дюймах от моего, и я вижу, как он смотрит на меня долю секунды. В конце он говорит: «Пожалуйста».
«Сдаться!» Я плачу. Я почти в слезах.
«Нет…» - он слабо справляется. Его лицо расслабляется. Его правая рука соскользнула с моих волос. На мгновение она висит в воздухе, затем с последним порывом силы он подносит её к моей щеке. Он задерживается там, и когда я смотрю в его умирающие глаза, он гладит меня по щеке. Его рука нежно проходит от моей щеки к моей челюсти, затем падает на пол. Он делает последний рваный вдох, и его глаза тускнеют, он всё ещё смотрит мне в глаза.

Глава 21

Перекур на время, взятое в долг (A Smoke on Borrowed Time)

Слезы затуманивают мое зрение. Сейчас я его почти не вижу, но он выглядит умиротворенным. Почему он так тронул меня в конце? Он простил меня. Он не был бугимэном. Он был мужчиной в шкафу. Его кровь липнет к моей коже. Она теряет тепло, и вскоре я дрожу, когда она сохнет на мне. Каждая часть моего тела болит. Моя промежность хуже всего. Это почти невыносимо, и на мгновение я ничего не делаю, кроме того, что лежу там, держа себя в руках, и бесконтрольно дрожу.
Карма уёбищна. Вот что я получаю, смеясь над Праттом. Это моя награда за все эти шутки. Не знаю, насколько это плохо. Я не хочу знать. Все, что я знаю, это то, что если бойцы узнают, я стану посмешищем для всей армии. Я всегда буду известен как унтер-офицер, которого плохой парень укусил за член. Джон Уэйн Боббит из пехоты. Блядь. [John Wayne Bobbitt – чувак, которому в 1993 году жена в ответ якобы на домашнее насилие со стороны Джона (он якобы изнасиловал эту шлюху) отмахнула ему ножом половину полового члена, когда пьяный Джон спал, и выкинула половинку в поле. Потом сука впала в измену и позвонила 911, хер нашли и пришили обратно после операции, которая длилась более 9 часов]
Я пытаюсь вытереть слезы с глаз, но мне удается только размазать их кровью. Они горят, и я почти ослеп. Я пытаюсь вытереть лицо лоскутом рубашки над рукавом, но он тоже пропитан кровью. У меня нет возможности вернуть зрение.
Я залезаю в штаны. Я чувствую рваную рану, потом еще одну. Два резких следа от зубов, но я цел. Я выдыхаю с облегчением. Это не так плохо, как могло бы быть. Отчаявшийся человек, борющийся за свою жизнь, сделает всё, чтобы выжить. Никогда этого не забывай.
Я снова вытираю глаза. На этот раз я прояснил одно. Достаточно хорошо. Я оглядываю комнату. Рядом со мной лежит убитый мной человек, раскинув руки и ноги. Недалеко от одной руки его АК-47. Моя М16 лежит рядом. Я протягиваю руку и поднимаю ее. Я встаю на одно колено и прижимаю приклад к полу, используя винтовку как костыль.
У меня бурлит живот. Я чувствую, что меня вырвет. Я опускаю голову и медленно дышу, пока тошнота не пройдет. Я встаю. Снаружи дома я слышу шум. Я не знаю, что происходит, и звуки слишком беспорядочные, чтобы дать мне какую-либо подсказку. Это мой взвод? Я ковыляю к двери. У меня кружится голова. Зомби: жив, но почти не функционирует.
То, что я считал коридором, на самом деле было фойе, и в конце его была еще одна дверь, которую я не заметил, когда впервые поднялся по лестнице. Что теперь? Могу ли я открыть эту дверь и зачистить оставшееся помещение? У меня ничего не осталось. Я не буду этого делать.
Когда я стою там, слишком измученный, чтобы двигаться, над моей головой раздается шум. Я поднимаю глаза как раз вовремя, чтобы увидеть человека в зеленой военной форме, который прыгает с крыши надо мной и приземляется почти на меня. Он тот, кто звал своего приятеля.
Я так напуган, что поскользнулся и упал на задницу. Он тоже удивлен. Он падает на пол патио и роняет свой АК. Я подношу свою М16, когда он тянется к своей винтовке. Отходы адреналина моего тела стреляют в мой организм. Он поворачивается, чтобы убежать к стене, ведущей на 2 этажа вниз к пальмовой роще. Я всаживаю ему 2 выстрела в поясницу.
Мой болт щелкает и возвращается обратно. У меня кончились патроны. Он не шумит, но начинает вставать. Я не могу вступить в очередной рукопашный бой, у меня нет сил. Я толкаюсь обратно в дымящуюся комнату и ныряю за АК мертвого парня. Он стоит на автоматическом огне. Я разворачиваюсь и нажимаю на спусковой крючок, возвращаясь в холл. АК выплевывает короткую очередь, затем замолкает.
У меня кончились патроны. С расстояния менее 2 метров я полностью промазал. Помню, в моей сумке осталось несколько полупустых магазинов. Я откатываюсь обратно в задымленную комнату с мертвым повстанцем и хватаю свой M16. Стоя спиной к раненому повстанцу, я вбрасываю магазин и выпускаю затвор вперед. Два быстрых шага, и я поворачиваюсь к нему на крыше.
Повстанец двигается к краю изрытого шрапнелью дворика с желтой цистерной для воды. Он тащит свой АК за ремешок. Он неуверенно стоит на ногах, и я могу сказать, что он серьезно ранен. Похоже, он вот-вот спрыгнет с крыши. Я замечаю рядом с ним лужу крови. Я всаживаю в него весь магазин. Я вижу, как мои пули попадают в цель, когда от его бедра вылетают нити плоти. Сжимаю спусковой крючок снова и снова до щелчка затвора. Даже тогда я не могу остановиться.
Мятежник, окровавленный и израненный, бросается головой вперед и падает с крыши. Я слышу, как он приземляется в саду внизу с мокрым стуком. Сине-серый дым поднимается из ствола моего M16. Я стою на крыше и смотрю, как он растворяется в ночном воздухе. Медленно подхожу к краю крыши и смотрю вниз. В растительности есть отпечаток того места, где подо мной приземлился повстанец. Я вижу в темноте его кроссовки, гротескно сложенные над головой. Очередь SAW сбивает кору и ветви с пальм, окружающих его. Его ноги падают на землю. Должно быть, это Оле или Максфилд. Это должно было убить его. Если нет, то прикончим его позже.
Я поворачиваюсь и хромаю к двери в холл. Один выстрел из дробовика сотрясает дом, затем другой. Пистолет калибра 9 мм дает выстрел, а затем гремит М4. Фиттс и Лоусон. Миса и Холл. Они сейчас внизу. Я не хочу стоять на открытом воздухе. Я знаю, что на своем месте я бы палил во что угодно без шлема, особенно в тени.
Сажусь в углу, подальше от лестницы. Я достаю «Мальборо красный». Мои губы растянуты и опухли. Мне плевать. Я закуриваю сигарету, делаю долгую затяжку и смотрю на засохшую кровь, запекшуюся под ногтями. Я протягиваю руку и вытаскиваю кусок дерева шкафа, не более чем крупный осколок, из руки выше локтя.
Что за ебаный день.
Глухие шаги. Кто-то на лестнице. Я снова затягиваюсь и выдыхаю. Дым остается в воздухе.
Мое горло болит, как будто у меня стрептококковая инфекция.
«Хэй».
«Сержант Белл, сержант Белл, вы где?».
Это Лоусон.
«Здесь, наверху», - успеваю я.
«Сержант Белл, ты в порядке? Почему ты не остался внизу? Ты в порядке, чел?».
«Да, у меня все хорошо. Я в порядке».
Это ложь. Интересно, стану ли я когда-нибудь снова в порядке.
Tags: fallujah, operation iraqi freedom, phantom fury, saw, vigilant resolve, Абрамс, Америка, Беллавиа, Брэдли, Джавелин, Ирак, Махди, Мукдадия, Призрачная ярость, СВУ, США, Хаммер, армия, баас, битва, боевик, бой, взрыв, винтовка, военные мемуары, война, джихад, зачистка, мемуары, моджахед, морпехи, мудж, муджахед, операция, от дома к дому, пехота, повстанец, пулемет, свобода, сержант, солдат, танк, фаллуджа
Subscribe

Recent Posts from This Journal

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 2 comments